Bucólicas

Estou triste...
Não de uma tristeza bucólica
como a dos árcades e seus amores eternos.

Triste da tristeza que fere,
dilacera.
Lateja no peito
e se tivesse voz teria a força de um tufão.

A injustiça e a hipocrisia me saltam aos olhos
E nada faço.

Também eu fui envenenado
pelo mal do mundo.